sábado, 13 de octubre de 2012
viernes, 20 de julio de 2012
HidroMiel Ap. #66 Yo, la lluvia
No.
Diez mil veces no y diez
mil veces nunca.
HidroMiel no se compara
porque es la comparación misma
la secuencia que deviene
del grito: el eco la lluvia la rabia
toda esta humedad
esperando con las piernas abiertas al karma
todo este karma revoloteando
con el tiempo
todo este tiempo que
observa todo
este observar a tientas
tras tu espalda toda
la sintaxis del mundo
equilibrándose en la cama
HidroMiel malabarista
HidroMiel cara de
angustia
Yo soy también tu
infierno
porque dentro de la boca
tengo pegados todos los infiernos.
Yo soy el silencio
el taladrante silencio
aterrizante Yo soy
el que le dice versos
dulces a la noche hasta la des-crucifixión
Yo soy tu Cristo Yo
Soy el que no duerme y
escupe gusanos
para adornar las nubes de mañana yo
el
que traga días para que resucite el Viernes y dibuje
el rostro de la gloria algún domingo
por la mañana yo
esta deificación invisible de tus ojos yo
todos los colores yo
el rincón nunca visto por Dios yo
esta creación monótona y recurrente
yo
electricidad colgante y temerosa yo
la palabra justa para antes del terremoto yo
este monstruo recio esperando su conversión yo
un fluir raspante de la vida yo
el impresionista que antes fue todo menos eso yo
búsqueda incesante del verdadero
territorio yo
este territorio
yo
cachito de mundo yo
robot de un yo
mismo que no soy
yo el que entierra nuevos cuerpos en los mismos hoyos yo
una frivolidad que escribe
yo
el que necesita de tus huesos para hacerme trazos alrededor del cuerpo
yo el desmemoriado
yo
esta
dimensión excusante para querer des-dimensionarme
yo esta perplejidad yo
sabor a zarzamora yo
el que le encontró sonrisas al llanto yo
el que sabe que no existe el olvido
yo
las cuerdas vocales correctas para decirte lo incorrecto yo
esta obsesión tirana por tenerte yo
esta música sin ruido yo
mortandad incógnita yo
esta Miel faltante
yo
esta agua necesitada del formol de tu saliva yo
praxis para la resurrección definitiva en holograma yo
simbiosis de factor humano
yo
la emancipación opuesta a lo
divino
Yo. PoetaSerLluviaApocalipsis
Yo. AgüitaDeNube
Yo. Esta lluvia:
Es
sorprendente el momento en que las moléculas se asesinan en el aire las unas
con las otras.
lunes, 5 de septiembre de 2011
Ocupame en invierno
Para Angie Denisse
Conozco el amor en verano
pero es en invierno cuando amo.
Amo los cachos de ti que se diluyen
bajo la sombra espesa de la boca
y entran en un debajo de la lengua
más abajo de la mía.
Amo que estés distante para aprender el alfabeto de la ausencia.
AmarilloMango,
pedazo de angustia que me soterra,
amo tus campos y tu materia de cristal como la lluvia,
amo tus flores que no conozco por que son del cielo.
No hay lugar donde no quepa tu sabor
y que sea esa nuestra tegua:
Ocupame de la A a la Z
Ocupame de invierno a invierno
Ocupame de condensación a deshielo
Ocupame de eternidad a inicio
Ocupame de terremoto a boca
Ocupame de alfabeto a lengua
Ocupame con un calor como de existencia
Ocupame de destino a ruta
Ocupame de mar a Agua
¡Ocupame!
Soterrame con tu inercia
y haz dinamicas de azúcar sobre el hielo
para que siempre seamos invierno.
sábado, 3 de septiembre de 2011
Mujer-enigma
La lluvia atrapada
en burbujas de fluidos
parecidos al cristal
con que fabriqué una ventana
entre la superficie de sus ojos
y la emoción de mi mirada,
es tan solo una gota de las olas que provoca.
en burbujas de fluidos
parecidos al cristal
con que fabriqué una ventana
entre la superficie de sus ojos
y la emoción de mi mirada,
es tan solo una gota de las olas que provoca.
Es por eso que no puedo olvidar su sangre.
Es por eso que a la Mujer-enigma
le pondré nombre de Agua
o de flujo o de cristal
para acordarme de ella
cuando se humedezcan
cuando se humedezcan
las nubes que veo allá abajo
o los arboles de mi costado
o las ideas de un adentro
más adentro que lo que hay afuera.
La Mujer-enigma sabe de rituales
que son simples y no rastreros como la magia.
que son simples y no rastreros como la magia.
La Mujer-enigma no sabe de conceptos de condensación,
ni de dinámicas poemarias,
ni de artificios glamurosos ni de hombres,
pero sabe ser mujer.
La Mujer-enigma nada tiene que ver con laberintos acuisiosos,
ni con espasmos como orgasmos,
ni con caos que la subyugan,
ni con premoniciones de semidiosa consumada
al grito de un “te quiero”
porque la Mujer-enigma quiere
o espera más.
La Mujer-enigma no podría ser puta
porque no aspira a paraíso alguno,
ni a deificaciones cosmo entre los hombres,
ni a más mujer entre las mujeres,
ni a más lascivia que a la de sus olas
ni a mas ensoñación de la que ya es,
porque la Mujer-enigma
aspira a eso, a ser Enigma,
La Mujer-enigma no me pertenece,
ni le pertenece a Dios
ni a ninguna sombra porque
mi Mujer-enigma se pertenece a sí.
La Mujer-enigma no se engaña ni se traga su saliva,
ni se siente luz, ni se siente amada
pero lo es.
viernes, 2 de septiembre de 2011
Irse, morirse.
Arrojar el cuerpo a un hoyo sucio,
desentrañado,
aglomerado de polvo con tintes surrealistas.
Ensayar un vivir que no has vivido.
Regalar el cuerpo en una sola pieza,
implicando huesos, arterias,
labios y palabras
que se quedaron atoradas en la vergüenza de uno.
Inmóvil,
con terremotos en las tripas
porque algo quiere salirse y gritarle a todos:
que no te lloren, que no te has ido aun,
que no te lloren, que no te avienten putas flores,
que no te entierren,
que te saquen
porque te estas muriendo.
Morirse,
conteniendo el miedo
más insoportable en un traje de muerto.
A oscuras;
buscando la luz
que te habían dicho que verías,
pero no vez nada más que gusanos que se acercan
para acompañarte mientras te pudres
y se te pudren las ganas
de seguir escribiendo cartas post-suicidas.
Morirse totalmente hasta olvidarse de todo;
encerrado como perro en otro encierro
que todos llaman cementerio
pero yo llamo basurero
porque muerto ya no sirvo para nada.
Morirse,
pero en verdad morirse,
gran pretexto para remediar todo y para irse.
Atardeceres deconstruidos
Arcas de Noé no aptas para el hombre,
dienunciados que equivalen a la sustancia precisa
del momento final en que todo se oscurece:
No habrá más piernas abiertas
ni mujer de tres días
con sabor a caramelo
y textura que endurece la mirada
por tanto presagio absurdo.
Queda una lejana fragmentación
y unas hojas de poesía que
no equivoca pero si comprende
la palabra efímero desde el cielo hasta su punta
-unas cajitas de arena me lo dijeron
retumbando en la madera de tantas cosas invisibles
que obvio no se ven pero se sienten-.
Sigo respirando aceite.
Sigo sin algunos cachos.
Sigo recomendaciones web
con micro bits que muerden, pero sigo.
Todo en la vida es verde.
Verde con imperfecciones,
verde como el color aural de lo verde,
verde como la putrefacción Lorquiana,
Verde,
yo no te quiero verde.
Y así el siseo de lo escondido cuando callas entumece,
hace tiritar de amor,
hace suicidar tus cartas,
hace guiños en el mail
y hace deglutir en carcajadas.
Supra fantasías en el óxido robótico de tus manos.
Sabor recuerdo,
sabor deconstrucción de tardes,
¡Venga!
¡Vamos
que se hace tarde!.
martes, 30 de agosto de 2011
Hambre
Yo conozco a otros suicidas
que se guardan el temor en la osamenta,
que se bañan en licores almibarados y
que se tallan con estrellas los raspones desfluorescentes
por la influorescencia de la vida.
¿A dónde se nos fue el color?
¿A quién se le ocurrió dejar a oscuras
a estos oscuros inconsolables?
Me han dicho de su llanto a mediodía
y sé de su embriaguez disparatada;
tienen hoyos en el cuerpo
y minúsculas frases de la muerte esperando
– no sé por qué esperando- un beso dulce,
y luego gotitas vilicas en consecuencia
de las brutales bestias que les gritan desde dentro:
¡Hambre, una caja torácica!,
¡Hambre –no sufras- tu eres el sufrimiento!
¡Hambre -son de frágil compañía-¡
¡Hambre -son baratas válvulas de escape no por el escape
sino porque no funcionan los inservibles-!
¡Hambre -son bombas hechas a medida-¡
¡Hambre -reconstruyen, se convierten, te destruyen-¡
¡Hambre, alguna vez soñé contigo!
¡Hambre, ¿qué es el advenimiento?!
¡Hambre,
esos suicidas te tienen hambre!
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