Mujer-enigma

La lluvia atrapada

en burbujas de fluidos

parecidos al cristal

con que fabriqué una ventana

entre la superficie de sus ojos

y la emoción de mi mirada,

es tan solo una gota de las olas que provoca.

Es por eso que no puedo olvidar su sangre.

Es por eso que a la Mujer-enigma

le pondré nombre de Agua

o de flujo o de cristal

para acordarme de ella

cuando se humedezcan

las nubes que veo allá abajo

o los arboles de mi costado

o las ideas de un adentro

más adentro que lo que hay afuera.

La Mujer-enigma sabe de rituales

que son simples y no rastreros como la magia.

La Mujer-enigma no sabe de conceptos de condensación,

ni de dinámicas poemarias,

ni de artificios glamurosos ni de hombres,

pero sabe ser mujer.

La Mujer-enigma nada tiene que ver con laberintos acuisiosos,

ni con espasmos como orgasmos,

ni con caos que la subyugan,

ni con premoniciones de semidiosa consumada

al grito de un “te quiero”

porque la Mujer-enigma quiere

o espera más.

La Mujer-enigma no podría ser puta

porque no aspira a paraíso alguno,

ni a deificaciones cosmo entre los hombres,

ni a más mujer entre las mujeres,

ni a más lascivia que a la de sus olas

ni a mas ensoñación de la que ya es,

porque la Mujer-enigma

aspira a eso, a ser Enigma,

La Mujer-enigma no me pertenece,

ni le pertenece a Dios

ni a ninguna sombra porque

mi Mujer-enigma se pertenece a sí.

La Mujer-enigma no se engaña ni se traga su saliva,

ni se siente luz, ni se siente amada

pero lo es.