Irse, morirse.

Arrojar el cuerpo a un hoyo sucio,

desentrañado,

aglomerado de polvo con tintes surrealistas.

Ensayar un vivir que no has vivido.

Regalar el cuerpo en una sola pieza,

implicando huesos, arterias,

 labios y palabras

que se quedaron atoradas en la vergüenza de uno.

Inmóvil,

con terremotos en las tripas

porque algo quiere salirse y gritarle a todos:

que no te lloren, que no te has ido aun,

que no te lloren, que no te avienten putas flores,

que no te entierren,

que te saquen

porque te estas muriendo.

Morirse,

conteniendo el miedo

más insoportable en un traje de muerto.

A oscuras;

buscando la luz

que te habían dicho que verías,

pero no vez nada más que gusanos que se acercan

para acompañarte mientras te pudres

y se te pudren las ganas

de seguir escribiendo cartas post-suicidas.

Morirse totalmente hasta olvidarse de todo;

encerrado como perro en otro encierro

que todos llaman cementerio

pero yo llamo basurero

porque muerto ya no sirvo para nada.

Morirse,

pero en verdad morirse,

gran pretexto para remediar todo y para irse.