Es por el estado anímico
de nubes paralelas a tu mundo.
Es por una infección que
se clona entre mi cara
y la luminosidad de un monitor.
Es por el lastre que dejaste en otros hombres
que se creen hambrientos
de un alimento que se produce en la necedad.
Es por su ruido que no
se escuchan la palabras del silencio.
Es por sus pocas formas.
Es por su ausencia en puntos de fuga
elementales para detenerte,
no en una imagen sino en una eternidad.
Es porque se pierden
en tu croquis de resurrección definitiva
y en el mapa de lo sobrenatural.
Es por su inexperiencia para escalar
montañas de destreza mientras creen que te tocan.
Es porque no eres su fabrica,
ni su lluvia ni el inicio de sus días.
Es porque quieren regalarte estrellas que
no explotan como mis ojos cuando te ven.
Es por su falta de estilo o su bastedad.
Es por su carencia de glamour ante lo enfermo.
Es por sus poemas apocalípticos
que se construyen en su propia realidad.
Es por timidez frente a la línea.
Es por su elegancia ante
lo que no lo necesita.
Es por su arte de ofertar el corazón.
Es por su enmienda equivoca de
ratos felices cuando dan ganas de llorar.
Es por su verbo inconjugable,
es por su inequilibrio de perfección
y lo imperfecto.
Es porque soy posibilidad y no certeza
Es por un conducto que intenta llevarte hacia ninguna parte.
Es por eso y por lo otro.
Es porque te llamas mía y me llamo tuyo.
Es por un supuesto.
Es por el poema y es porque te amo,
te amo despacito.
Te dije con honestidad que el día que se te de la gana dejar de escribir poesía, estarán ahí mis manos para ofrecerte los pinceles, y si ya no quieres ser pintor, estaré ahí para ofrecerte un cerillo y el corazón expuesto de Amanda, con el fin de que te vuelvas cantante... Mi amor, imágenes muy propias de tu estilo, cadencia, acidez -en ti acostumbrada-, un canto a mis desniveles, a muchas de mis horas; con un sabor prodigioso y definitivamente muchas de mis líneas de todas estaciones. Amor de puta madre... Miss pOp Art.
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